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lunes, 11 de junio de 2018




Si supieran
Sólo hubo un gesto
Una caricia
Que me hizo inmediatamente tuya,
En ese instante
Éramos uno
En una tarde furiosa
Que llovía

Susana Quiroga



Maldije a la lluvia que
Azotando mi techo
No me dejaba dormir

Maldije al viento
Que me volaba las flores
De mis jardines

Pero tú llegaste
Y alabé a la lluvia
La alabé cuando
Te quitaste la túnica

Pero tú llegaste
Y alabé el viento
Lo alabé porque apagó
La lámpara


Huan Chien Chu





No sé
Si fue
Un pájaro negro camuflado,
Una pluma,
Un hombre

Sé qué
Aplacó mis grietas
Corrió mis venas
Sintió conmigo
Incendió mi vida
tengo su rastro

Mabel Casas

jueves, 31 de mayo de 2018

Mis derechos



También esta noche
y todavia
 necesito salir a pasear para aclararme
sobre este poema
 sobre por qué no puedo salir
 sin cambiarme de ropa,de zapatos,
cambiar mi forma de moverme,
 mi identidad de género, mi edad
mi hecho de mujer sola al caer la noche,
sola en las calles ,
 'sola' no siendo la cuestión
la cuestión siendo
que no puedo hacer lo que quiero
hacer con mi propio cuerpo,
 porque soy del sexo erróneo
tengo la edad errónea
el color de piel erróneo
 y supongamos
que no fuera aquí en la ciudad,
 sino en la playa
o en la espesura de un bosque
y quisiera ir allí sola
para pensar en Dios
o pensar en las personas,
 o pensar en el mundo,
 todo ello apareciendo ante mí
 sostenido por las estrellas y el silencio:
no podría ir y no podría pensar
 y no podría
quedarme allí sola,
como necesito hacer,
sola porque no puedo hacer
 lo que quiero con mi propio cuerpo
y quién mierda montó esto así
y en Francia dicen que si el tipo penetra
pero no eyacula entonces no me violó
y si después de clavarle un cuchillo
 si después de gritar y gritar
 si después de suplicarle a mi torturador
 si incluso después de darle fuerte
con un martillo en la cabeza
si incluso después de eso si él
y sus colegas me follan después de todo eso
es que yo lo permití
y no hubo violación
 porque finalmente lo comprendes
resulta que me follaron brutalmente
 porque yo era el error erróneo
de nuevo ser yo, siendo yo donde estaba
erróneo ser quien soy
lo que es exactamente como Sudáfrica
penetrando Namibia
 penetrando Angola
y significa eso quiero decir
 cómo sabes si Pretoria eyacula
 cómo se reconocen las pruebas
 la prueba de la secreción.
de la bota militar,
 del monstruo en Tierranegra
y si después de Namibia
 y si después de Angola
y si después de Zimbawe
y si después de todas mi hermanas y hermanos
resistiendo incluso la autoinmolación
 en los poblados
 y si después de eso
igual perdemos qué dirán los hombrecitos,
alegarán que consentí.
Comprendes lo que estoy diciendo:
Somos el pueblo erróneo
de piel errónea,
 del continente erróneo,
 y qué mierda es eso tan razonable
que está aceptando todo el mundo
y según el Times esta semana
hacia 1966 la CIA decidió que tenía un problema
y el problema era un hombre llamado Nkrumah
así que lo mataron
y antes de aquello fue Patrice Lumumba
y antes de aquello fue mi padre
en el campus de mi prestigiosa universidad
y mi padre con miedo
de entrar en la cafetería
 porque dijo que él era un error,
 allí con la edad errónea,
 la piel errónea,
la identidad de género errónea
 y estaba pagando mis estudios
y antes de aquello,
fue mi padre diciendo
que yo era un error diciendo
 que debería haber sido niño,
 porque él quería uno,
 un hijo
y que debería haber tenido la piel más clara
y que debería haber tenido el pelo más liso,
 y queno debería estar tan loca por los chicos
 sino que más bien debería haber sido
 uno de ellos,
un chico
 y antes de aquello,
fue mi madre empeñada
 en cirugía plástica para mi nariz
 y un aparato para mis dientes
 diciéndome
que soltara los libros
que los abandonara
en otras  palabras.
Conozco bien los problemas de la CIA
y los problemas de Sudáfrica
 y los problemas de la multinacional Exxon
 y los problemas blancos
de la América blanca,
 de Estados Unidos en general
y los problemas del profesorado
y de los predicadores
y del FBI y los problemas sociales
los problemas de las personas en Trabajo Social
y de mi Madre y de mi Padre en particular  conozco bien
los problemas porque los problemas
resultan ser
mi persona
yo soy la historia de la violación
yo soy la historia
del rechazo a quien soy
yo soy la historia del terror
 de la encarcelación de mí misma
yo soy la historia de los malos tratos,
 la agresión 'sexual'
y los innumerables ejércitos
 en contra de lo que yo quiera hacer
 con mi mente humana
y con mi cuerpo
 y mi alma
y sin importar,
 si es salir a pasear de noche
o amar a quien amo
o la virtud de mi vagina
 o la sacralidad de mis fronteras nacionales
o la intocabilidad de mis líderes
o el derecho a serde todos
 y cada uno de los deseos
que yo conozco
porque nacen de mi personal e idiosincrático
e indiscutiblemente único
 y extraordinario corazón
yo he sido violada
por esto,
porque soy un error,
 soy del sexo erróneo,
 tengo la edad errónea
la piel errónea,
mi nariz  es un error
y mi pelo
 mis necesidades erróneas,
 mis sueños
mi geografía errónea
mi aspecto completo un error
yo he sido el propio significado de la violación
he sido el problema que todos pretenden
eliminar por la fuerza de la penetración
con o sin las pruebas de la polución
 y ...
pero dejemos esto muy claro
este poema
no es consentimiento
yo no consiento,
 no doy mi consentimiento
ni a mi madre,
 ni a mi padre,
 ni a mis profesores ,
ni al FBI
ni a Sudáfrica
 ni a mi barrio de Brooklyn
ni a Park Avenue
 ni a American Airlines
 ni a los salidos exhibicionistas
 que esperan en las esquinas
 ni a los retorcidos viciosos
 que se esconden en los coches
Yo no soy un error:
 Error no es un nombre para mí
Mi nombre es el mío propio, mío , propio
yo no sé quién ha montado esto así
pero sí sé que de ahora
 en adelante mi resistencia
mi sola y diurna y nocturna
determinación a ser yo
podría sin duda
alguna costarte la vida
© June Jordan

viernes, 11 de agosto de 2017

BocaS




Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.

Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.

Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.

Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.

¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!

Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.

Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.

He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.

Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

La Boca (Miguel Hernández)



Fotografía - Hidiro

viernes, 28 de julio de 2017

Insaciable


La sed del mar es una sed sin fin: se muere y nunca acaba de morir.
Octavio Paz

domingo, 23 de julio de 2017

¿Cuantas mentiras soporta un amor?




[Fotografía: And when life gets to hurt by  Nusunt]



Podría decirte, que me entretuve con la vida en el camino
Que me encontré con un recuerdo de la infancia

Que me perdí entre diez mil manifestantes
Que fui detrás de un cometa y se hizo tarde

Que estuve hablando de negocios con el diablo
Podría decirte que un viejo me invito a ver el alba
Que casi casi vendo el alma por la gloria
Otras piadosas otras no tanto otras muy lindas
y algunas mas para quedar bien,
pero al final solo tomamos un café



Podría decirte tantas mentiras algunas tontas otras no tanto
Podría decirte que tuve un día de esos que no veo salidas
Y tu amor mío al igual que siempre me creerías porque me amas

Pero esta vez sinceramente quiero que sepas que te fui infiel

Podría decirte que fue tan solo una aventura de mi cuerpo
Que fui a un bar y me bebí todas mis angustias
Que no recuerdo ni el color de su cabello
Que me sedujo una mujer sin apellido
Que fui una victima del frío de la noche
Otras piadosas otras no tanto otras muy lindas
y algunas mas para quedar bien
Que al fin y al cabo soy un hombre como tantos
¿Quien no engaño a su mujer alguna vez?
Podría decirte tantas mentiras algunas tontas otras no tanto
Y tu amor mío al igual que siempre me creerías porque me amas
Pero esta vez sinceramente quiero que sepas que me enamoré.




viernes, 21 de julio de 2017

Tal vez... un viaje

En las mansas corrientes de tus manos
y en tus manos que son tormenta
en la nave divagante de tus ojos
que tienen rumbo seguro
en la redondez de tu vientre
como una esfera perpetuamente inacabada
en la morosidad de tus palabras
veloces como fieras fugitivas
en la suavidad de tu piel
ardiendo en ciudades incendiadas
en el lunar único de tu brazo
anclé la nave.
Navegaríamos,
si el tiempo hubiera sido favorable.


Cristina Peri Rossi

viernes, 14 de julio de 2017

Secreta



Soy
la amante.

No
me mires con desprecio.

No tengo el número dos
en la frente
ni
sus besos ansiosos
me han abierto llagas.

Soy
la amante
la que tiene todos los sueños
del mundo
y los secretos.

Elena Vera

lunes, 10 de julio de 2017

En Vano


Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?



 Alfonsina Storni
-La Caricia Perdida-

domingo, 2 de julio de 2017

Crows



Dame la mano y vamos
ya dame la.
 Por la calle del bar El globito
pasan abrazados, parecidos entre sí.
Escuchan Counting Crows, grupos así
que la gente olvidará en serio.
Ella se duerme a la noche pensando 
nombres de nena. 
Él, es poeta y dice: 
Quisiera no escribir
malas palabras en el poema. 
Quisiera 
verte la cara brillando, brillando.
Y así se duerme él. 
Cuando llegó con el walkman
hecho pedazos y una parte en tres
descangallada supe que
escuchaba Counting Crows
grupos así, que la gente olvidará
¡en serio!
 Supe que años más tarde, 
en una salida casual
con chicas bien vestidas alguien diría:
"La vida es fascista"
 y en el fondo, de fondo,
 se escucharía Counting Crows
y ustedes, ellos, se mirarían sabiendo que
o tal vez, en un viaje en auto, 
a Rosario por ejemplo, pasarían 
por la experiencia
de ver un perro descangallado 
al borde de la autopista
que hiere y es herida 
a la vez y pasarían
por la radio un tema de los Counting 
y tardarían 
poco en mirarse por el espejo 
retrovisor como en la salida
tardarían poco en emocionarse y mirar la salida
recordando el tiempo 
de las malas palabras 
en los poemas 
y también recordando pensar
en las posibles derivaciones sexuales de esa amistad.
Quiero escribir los versos más bailables 
esta noche.

 Quiero verte bailar como un

perro, entero.


Marina Mariasch - Crows

martes, 27 de junio de 2017

Agua sexual


[ Photo by Nikola  Borissov]

Rodando a goterones solos,
a gotas como dientes,
a espesos goterones de mermelada y sangre,
rodando a goterones
cae el agua,
como una espada en gotas,
como un desgarrador río de vidrio,
cae mordiendo,
golpeando el eje de la simetría,
pegando en las costuras del alma,
rompiendo cosas abandonadas,
 empapando lo oscuro.

Solamente es un soplo,
más húmedo que el llanto,
un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,
un movimiento agudo,
haciéndose, espesándose,
cae el agua,
a goterones lentos,
hacia su mar, hacia su seco océano,
hacia su ola sin agua.

Veo el verano extenso,
y un estertor saliendo de un granero,
bodegas, cigarras,
poblaciones, estímulos,
habitaciones, niñas
durmiendo con las manos en el corazón,
soñando con bandidos, con incendios,
veo barcos,
veo árboles de médula
erizados como gatos rabiosos,
veo sangre, puñales y medias de mujer,
y pelos de hombre,
veo camas, veo corredores donde grita una virgen,
veo frazadas y órganos y hoteles.

Veo los sueños sigilosos,
admito los postreros días,
y también los orígenes, y también los recuerdos,
como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
estoy mirando.

Y entonces hay este sonido:
un ruido rojo de huesos,
un pegarse de carne,
y piernas amarillas como espigas juntándose.
Yo escucho entre el disparo de los besos,
escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.

Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar
y la mitad del alma en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro el mundo.

Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
veo caer agua sorda,
a goterones sordos.
Es como un huracán de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a través de los huesos.

Agua sexual
Pablo Neruda

miércoles, 21 de junio de 2017

Y a mi...


[Peter Coulson]


No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Espantapájaros
de
Oliverio Girondo



lunes, 19 de junio de 2017

La voz en la niebla



Los Ángeles son nuestros:
 son nuestras alas rotas;
son las anclas dormidas 
sobre lechos de herrumbres,
en la raíz penosa de la tierra.
Es nuestra voz de niebla
 y de distancia:
-esa que no pudimos usar en el instante
de elegir el camino marinero.
Los ojos de los Ángeles 
no duermen:están en nuestras órbitas
 salobres buscando el necesario reverso de la luz.
 Y sus labios sumisamente eligen
las palabras que nombran la morada del sueño.
Sus manos son jazmines sellados de silencio, 
junto a una cruz de nieve, eterna y pura

Delfina Acosta

viernes, 9 de junio de 2017

Milonga de dos hermanos



Traiga cuentos la guitarra
de cuando el fierro brillaba,

cuentos de truco y de taba,
de cuadreras y de copas,
cuentos de la Costa Brava
y el Camino de las Tropas.

Venga una historia de ayer
que apreciarán los más lerdos;
el destino no hace acuerdos
y nadie se lo reproche
ya estoy viendo que esta noche
vienen del Sur los recuerdos.

Velay, señores, la historia
de los hermanos Iberra,
hombres de amor y de guerra
y en el peligro primeros,
la flor de los cuchilleros
y ahora los tapa la tierra.

Suelen al hombre perder
la soberbia o la codicia:
también el coraje envicia
a quien le da noche y día
el que era menor debía
más muertes a la justicia.

Cuando Juan Iberra vio
que el menor lo aventajaba,
la paciencia se le acaba
y le fue tendiendo un lazo
le dio muerte de un balazo,
allá por la Costa Brava.

Así de manera fiel
conté la historia hasta el fin;
es la historia de Caín
que sigue matando a Abel.

Jorge Luis Borges

miércoles, 7 de junio de 2017

Entre punzada y puntada

Entre punzada y puntada 
me declaro loca, demente ... [in]Sana
que pedalea bajo la lluvia 
que grita por las ventanas.

Entre puntada y punzada 
soy sirena con tacón de aguja
que aúlla en las madrugadas
loba fiel que clava sus dientes 
si la atacan los cobardes 
o algún tal caballero insolente.

Que si soy sirena,
el mar es mi mundo,
y es que mi canto se escucha
 en noches insomnes
y mi grito, mi desgarro
quien osó sencillamente
ultrajarlo.

Sí soy sirena 
mujer con tacón de aguja
aire, fuego, agua, tierra
soy mujer 
y no una mujer ...
...cualquiera
© MaRía
[Photo : Krakow by Adamus Hubert]


Los locos corren
por el pasto sin gritos
por la pradera venenosa
y por la piel, entre la luna.

Y los locos giran
sin temor al mareo.
De la casa al árbol,
de la ayuda al horror.

Cuando uno de los locos hable,
los cuerdos, retozando en la penumbra,
oirán el ruido
y verán las verdades.

Los locos que parecen aprisionados
por la muerte selecta del escándalo
tienen pechos rugosos
y bordeados de lumbre.

Y los locos lo saben.

Desde su atónito lenguaje,
por intersticios de meninges espectaculares,
los locos se precipitan
a paralizar el mundo de la muerte.

Aunque más no sea,
para sentarse a llorar.

No hay soles en sus días
Y en sus noches
sobreviven los colores de un ojo que no los ha deseado.

Por eso,
y porque la ventosa de fuego
rebalsa de temor
ante la fantasía de los sanos;
el obturador de los locos está presto
como una lanza.

Y al perforarnos de una vez
con una certera puntada entre la vida y el cielo


Los locos - Luis Alberto Spinetta

miércoles, 31 de mayo de 2017

Canción para bañar la luna


Ya la Luna baja en camisón 
a bañarse en un charquito con jabón. 
Ya la Luna baja en tobogán 
revoleando su sombrilla de azafrán. 
Quien la pesque con una cañita de bambú, 
se la lleva a Siu Kiu. 


Ya la luna viene en palanquin 
a robar un crisantemo del jardín 
Ya la luna viene por allí 
su kimono dice no, no y ella sí. 
Quien la pesque con una cañita de bambú, 
se la lleva a Siu Kiu. 



Ya la luna baja muy feliz 
a empolvarse con azucar la nariz 
Ya la luna en puntas de pie 
en una tacita china toma té 
Quien la pesque con una cañita de bambú, 
se la lleva a Siu Kiu. 







Ya la luna vino y le dio tos 
por comer con dos palitos el arroz 
Ya la luna baja desde allá 
y por el charquito-quito nadará 
Quien la pesque con una cañita de bambú, 
se la lleva a Siu Kiu



María Elena Walsh



viernes, 7 de abril de 2017

El Baño



Hay una ducha al fondo
de la casa
y cada tardecita
después del calor, el río
los mates, las conversaciones 
sudorosas en el porche
es la hora del baño

Atravieso los ligustros
dejo la toalla en una rama
el jabón 
sobre un tronquito
hachado al ras; un mínimo 
preparativo antes de hacer 
correr 
el agua 
Fría al comienzo
después más tibia
llega la que el sol
abrasó en el tanque 
de fibrocemento
el día entero
Al aire libre
la caña de ámbar
vuelve encantamiento,
el rito diario;
me lavo la cabeza
me bajo los breteles,
la malla y vigilo, casi 
con inconsciente cuidado
que los sonidos sean 
los habituales: 
algún zorzal 
que levanta vuelo
una gallineta que picotea
las últimas migas 
en el pasto, esa quietud 
atardeciendo
las casas vecinas
y la variedad inabarcable
de hojas y ramas en el monte
extasiadas rozándose


Me enjabono
la espalda, los hombros 
arden y otra vez el agua
reciben plácidos, 
más sensible 
el borde sin solear
del cuerpo siempre enmallado;
los pelitos de la vulva emblanquecen 
con la sedosa jabonada
y los pezones se agrandan
bajo las marcas 
geométricas del escote 


Abro por completo la ducha
y el caudal
cae a brochazos
casi helada me apura
fuera del letargo 
de la respiración;
hasta que cierro y vuelvo
al calor de las telas
al sigilo en la toalla
mientras el agua 
por la zanjita 
perfumada corre
como un suspiro aliviado
como un instante amoroso
y su exigente vigilia


No sabe nadie
nadie presencia
mi tarde detrás
del arroyo;
piedrita que alguien regala
y al aceptarla toma 
la forma de tu mano;
no tiene valor
no se cotiza
ni siquiera se pone
en una vitrina
de objetos exóticos;
se vive con poco
con nada
se hace un reino



El Baño-Alicia Genovese

sábado, 4 de febrero de 2017

De monjas y cuervos


Golpean con soles
nada se acopla con nada aquí
y de tanto animal muerto
 en el cementerio de
huesos filosos de mi memoria

Y de tantas monjas como cuervos
 que se precipitan a hurgar
entre mis piernas
la cantidad de fragmentos me desgarra
impuro diálogo
un proyectarse desesperado de la materia verbal
liberada a sí misma
naufragando en sí misma.



El infierno Musical.

 Alejandra Pizarnik 

martes, 20 de diciembre de 2016

Intimidad


La noche vuelve secreta
a tantear mi cuerpo,
me penetra lenta y suave
me abro
como una flor nocturna.....

Orietta Lozano