Brisa

En el caudal de tu mirada

se columpia lento

un matiz coronado

por un verso improbable,

que en miscelánea

de duda se debate

entre las costuras

de un profundo permanecer.

Vuelan los sentires

con su frescura indómita,

vienen cabalgando en la brisa

con la limosna de la ansiedad

de una razón que espera

y en su simbiosis

mutan  insaciado,

se confiesan, se alejan

al país de los sueños

secretamente guardados.

Agapxis ©

*Gracias 

Cuando todo esto pase

Cuando todo esto pase quiero que sigas diciéndome que me quieres. Andabas pensando que el final estaba próximo y activaste el corazón dormido por los afanes. Te extraño, me dijiste, y como si fuera la última conversación entre nosotros, me pediste una y otra vez me cuidara.

Cuando todo esto pase, porque pasará, deseo que recuerdas la falta que te hizo mirarme a los ojos. Los artefactos tecnológicos habían desviado tu atención y la concentraron en el único mundo que reconocías como tuyo. Te lo pedí tantas veces y no te dignaste. Solo cuando no estuve allí, esperando que levantaras tu vista, supiste lo importante que era.

¿Añoraste las reuniones aburridas, verdad, ahora que la empresa ordenó teletrabajo? ¿Y deseaste saber de los compañeros fastidiosos que te amargaban la tasa de café, cierto?

Entonces la humanidad también era importante. 

Cuando todo pase, porque más temprano que tarde la vida volverá a ser igual, admira los parques por donde no quisiste caminar y las aceras que eludiste con desdén. Tantas veces pudiste detenerte frente a los jardines a observar cómo las gotas del último rocío se deslizaban por los pétalos amarillos, pero andabas de carrera.

El tiempo era escaso, te dijiste, y no podías desperdiciarlo. Por eso nunca esperaste que te respondiera el saludo aquel transeúnte al que le preguntaste cómo estaba.

Cuando todo pase, y esta historia de terror sea apenas una imagen lejana, ten presente tu encierro.  Creías, a medida que avanzaban las noticias, que aquello era ficción. Eso solo podía pasar en el cine, pensaste, mientras los únicos paisajes que observabas eran las enormes paredes blancas de la habitación. Pero ocurrió, y deseaste volar desde el balcón para bañarte con la luz de la luna llena.

Cuando todo esto pase porque, aunque hoy no lo parezca, un buen día acabará, valora la vida como el único bien preciado. En estos días, que serán cosa del pasado, sentiste al virus muy cerca y creíste que en cualquier momento llegaría a tocar tu puerta para arrebatarte lo que cuidaste sin esmero. Viste la muerte en una tos repentina y un resfriado pasajero. La existencia es corta, resignaste, antes de inventariar las cosas que dejaste de hacer y sentir que era muy tarde para volver a enamorar a tus seres queridos. 

Cuando todo pase, porque es claro que pasará, despliega las alas y vuelve a volar. Siente la libertad que se perdió en tu conciencia y muchas veces menoscabaste con arrogancia. Respira el aire que  viene desde el cielo y juega con la brisa que te entregaron como obsequio. Cuida el agua que desperdiciabas a borbollones y una tarde se agotó en el supermercado. Come lo debido y no incurras en excesos. Guarda lo que sobre, porque a alguien le faltará. Y haz un uso racional de la riqueza natural que faltó, para que el planeta descanse de ti como, en medio todo, lo hizo en estas épocas. 

Y no olvides, nunca más, de dar gracias por lo que tienes y creíste perder cuando nada fue como antes. 

Alberto Martínez Monterrosa 

Mi amante

Desnuda, mi funesta amante

de piel vencida y casta como deshabitada,

sacudes sobre el lecho voces

y ternuras contrarias a mis manos,

y un crepúsculo escucho entre tu cuerpo

cuando al caer en ti agonizo

en un nacer marchito, sin el duelo

comparable al temor de tu agonía.

Contigo transparento la caída

de un alud o huracán de rosas:

suspiros de manzanas en tumulto

diciéndome que el hombre está vencido,

confuso en amarguras y vacías miradas.

En ti respondo al mundo, y en tu cuerpo

respiro ese sabor de los sepulcros;

una noche no más, y tu mirada

persiste, implora y vence entre mis ojos,

decidida a una lucha prolongada

donde el recuerdo se convierte

en esa área languidez del pensamiento,

como materia de tus ojos mismos.

Lloras a veces arrojando

fúnebres aguas de perfume ciego,

como si desprendida de una antigua idea

vinieras hasta mí, tan clara

como un ángel dormido en el espacio,

a dejar evidencia, luz y vida;

y en tus lágrimas miro surgir tu suave piel

como si en ellas prolongaras

o hicieras más probable tu existencia,

derramando el aroma de tu sueño

sobre esta soledad de tu desnudo.

  Alí Chumacero

Buscando una estrella

Monto un caballo cojo y ciego.

En la negra noche lo anima mi fusta.

En la negra noche lo anima mi fusta.

Monto un caballo cojo y ciego.

Me lanzo en esta larga noche tenebrosa

buscando una estrella,

buscando una estrella.

Me lanzo a la campiña amplia, negra y desierta.

Torvo es el caballo que monto.

La estrella no aparece aún.

La estrella no aparece aún.

Torvo es también el jinete.

Entonces una luz de cristal aparece en el cielo.

En la campiña desierta cae el caballo.

En la sombría noche se alarga mi cadáver.

Entonces una luz de cristal aparece en el cielo.

Hsu Chih Mo

Oscuridad

Tuve un sueño, que no era del todo un sueño.

El brillante sol se apagaba, y los astros

vagaban diluyéndose en el espacio eterno,

sin rayos, sin senderos, y la helada tierra

oscilaba ciega y oscureciéndose en el aire sin luna;

la mañana llegó, y se fue, y llegó, y no trajo

consigo el día…

 Lord Byron

Alma mía

Hora tras hora, día tras día,

Entre el cielo y la tierra que quedan

Eternos vigías,

Como torrente que se despeña

Pasa la vida.

Devolvedle a la flor su perfume

Después de marchita;

De las ondas que besan la playa

Y que una tras otra besándola expiran

Recoged los rumores, las quejas,

Y en planchas de bronce grabad su armonía.

Tiempos que fueron, llantos y risas,

Negros tormentos, dulces mentiras,

¡Ay!, ¿en dónde su rastro dejaron,

En dónde, alma mía?

Rosalía de Castro 

Fecha de nacimiento: 24 de febrero de 1837

Tierra Prometida

Puedo soltarme el pelo

abandonarme en vos

estarme quieta.

Desordenar el sol en nuestra casa

volver sobre mi

y encontrarte.

Dejar el equipaje,

disfrutarlo:

mi tierra prometida son tus manos.

      Gisela Galimi

   

Tu alma

Y sentía tu alma pulcra y triste como sientes la luna que se desliza calladamente detrás de los visillos corridos.

Y sentía tu alma pobre y encogida, como un mendigo, con la mano tendida delante de la puerta, sin atreverse a llamar y entrar,

Y sentía tu alma frágil y humilde como una lágrima vacilando en el borde de los párpados,

Y sentía tu alma ceñida y húmeda por el dolor como un pañuelo en la mano en el cual gotean lágrimas,

y hoy, cuando mi alma quiere perderse en la noche, solamente tu recuerdo lo detiene con invisibles dedos de fantasma

Tristan Tzara

De este largo viaje hacia la lluvia

Dame la mano, amor, que no podemos...

Dame la mano, amor, que no podemos

descansar todavía.

Tendrás que recorrer conmigo el tiempo;

mira cuánta distancia hasta la nieve,

cuántos copos de tierra

para olvidar los ojos del pasado

y encontrar el mañana

con un beso en la boca.

Ya sé que estás herido;

que te fatiga

atravesar la noche

                                y tienes miedo

de que, al final,

nos aguarde tan sólo la tristeza.

Ya sé que te rendiste

muchas veces al sol que deshidrata

todos los corazones;

pero yo te he salvado

trayendo un fresco arroyo hasta tus venas.

Si no puedes con todo

te llevaré en los brazos.

Has visto que soy fuerte

y que puedo arrasar todo el abismo.

Mataré los jaguares si se atreven

a acercarse a nosotros.

Antes de que emprendiéramos el viaje

cogí todas las armas

que tú me regalaste

y me mentalicé para la lucha.

Puedo con el desdén de las anémonas,

con la desilusión

de todos los reptiles,

con la envidia mortal del aguacero.

Apóyate en mi hombro.

A mí nada me agota,

ni siquiera la lluvia.

María Luisa Mora Alameda 

Búsqueda

Busco tu rostro

entre todos los rostros

en las enmarañadas ciudades

para detener esta desazón mía

de cordillera cansada

Vuelvo mi cabeza que gira

como una hoja desprendida

Afuera

el sol cae a pedazos

sobre los cuerpos

y los perros vienen a buscarme

para terminar el sueño

Pero me levanto

lucho con todos los fantasmas

hasta tocar la lluvia

de tus manos.

Magdalena Fuentes Zurita©

Imagenes: Flora Borsi ©

Poeta chilena, nacida en Los Ángeles, en 1946. Ha publicado: Memorial de las puertas Códigos  "La armonía del tren y esa inefable música" (1996), Versos de espantapájara" (1997, y segunda edición en 1998), "Canto de amor de Eurídice", "Es necesario continuar el asombro", "Adolescente amor", etc.

 Parte de su trabajo ha sido traducido al francés e inglés y aparece en variadas antologías como: "500 poetas latinoamericanos" (1992), "Poetas del nuevo mundo" (1991), "La poesía erótica en Chile" (2000), etc. Fue becada en el Fondo del Libro con "Antología de la adivinanza en Chile".

Kan Srijira & Mel Torme

Kan Srijira es un artista de 20 años ,  de origen tailandés. 

Visitando su página web lo primero que se puede leer es :

¡Me encanta el arte, cualquier arte"; aunque lo que prefiero es la acuarela . 

Sólo pinto lo que amo , veo y siento que me inspira 

Educación:

Photo & Cinema: Rajhamangala University of technology Krungthep

 Fine Art: PohChang Art University

Melvin Howard Tormé [13 de septiembre de 1925 – 5 de junio de 1999], apodado The Velvet Fog, fue un músico estadounidense, uno de los grandes cantantes de jazz. También fue compositor de jazz, arreglista, percusionista, actor de radio, cine y televisión, y autor de cinco libros.

      Nacido en Chicago, Illinois, sus padres eran inmigrantes rusos judíos de nombre Torma. Niño prodigio, cantó por primera vez de manera profesional a los cuatro años de edad con la Coon-Sanders Orchestra, interpretando You're Driving Me Crazy en el restaurante Blackhawk de Chicago. Entre 1933 y 1941 actuó en los seriales radiofónicos The Romance of Helen Trent y Jack Armstrong, the All-American Boy. Escribió su primera canción a los 13 años, y tres después, su primer tema publicado, Lament to Love, fue un éxito con la grabación de Harry James. Tocó la batería en la Shakespeare Elementary School de Chicago siendo adolescente. En esa época cantaba, arreglaba y tocaba la batería en una banda liderada por Chico Marx, uno de los Hermanos Marx. Su educación formal finalizó en 1944 con su graduación en la Hyde Park Career Academy de Chicago.

      En 1943 Tormé debutó en el cine con la primera película de Frank Sinatra, el musical Higher and Higher. A lo largo de su carrera cantó y actuó en numerosos filmes y episodios televisivos, incluso presentando su propio show televisivo en 1951–52. Su actuación en el film musical de 1947 Good News le convirtió durante años en un ídolo de los adolescentes.

En ese año también formó el quinteto vocal Mel Tormé and His Mel -Tones inspirado en el de Frank Sinatra con The Pied Pipers. The Mel-Tones, en el cual se incluía Les Baxter y Ginny O'Connor, tenían varios éxitos, entre ellos el de Cole Porter "What Is This Thing Called Love?". The Mel-Tones eran unos de los primeros grupos vocales influenciados por el jazz, abriendo un camino seguido más adelante por The Hi-Lo's, The Four Freshmen, y Manhattan Transfer.

Más adelante, en 1947, Tormé actuó solo. Su canto en el club neoyorquino Copacabana hizo que un disc jockey local, Fred Robbins, le diera el apodo de "The Velvet Fog", el cual Tormé detestaba. Como solista grabó varios éxitos románticos para Decca Records (1945). Con la orquesta de Artie Shaw grabó para el sello Musicraft Records (1946–48). En 1949 se pasó a Capitol Records, donde su primera grabación, "Careless Hands," fue su único número uno de las listas. Sus versiones de "Again" y "Blue Moon" se convirtieron en melodías características. Su composición "California Suite" facilitó que el disco de Gordon Jenkins "Manhattan Tower" fuera el primer LP de Capitol.

Entre 1955 y 1957 Tormé grabó siete álbumes de jazz vocal para Bethlehem Records, todos con grupos liderados por Marty Paich, destacando Mel Tormé with the Marty Paich Dektette. Estas grabaciones fueron un éxito creativo, tanto para Tormé como para Paich.

     Cuando el rock and roll llegó en la década de 1950, el éxito comercial se hizo elusivo. Durante las siguientes dos décadas, Tormé a menudo grababa arreglos mediocres de las melodías pop del momento, sin trabajar específicamente para sello alguno. A veces tuvo que ganarse la vida actuando en clubes. Tuvo dos éxitos menores, su grabación de 1956 de Mountain Greenery, y su tema de Rhythm and blues de 1962 Comin' Home, Baby, arreglado por Claus Ogerman. La segunda de las grabaciones hizo que la cantante de jazz y gospel Ethel Waters dijera que Tormé es el único blanco que canta con el alma de un negro.

   En 1960 actuó junto a Don Dubbins en el episodio "The Junket", en la serie televisiva de la NBC Dan Raven, protagonizada por Skip Homeier.


    Entre los libros que escribió Mel Tormé se incluyen "Wynner" (1979), "It Wasn't All Velvet" (1988) y "My Singing Teachers Reflections on Singing Popular Music" (1994).

¿Cómo te va la vida con otra?

¿Cómo te va la vida con otra?
Más fácil, ¿verdad? Golpe de remo.
¿Cuándo —¿pronto?—
por un puente seguro
se alejó de ti el recuerdo

de mí, una isla que flota?
(En el cielo, no en el agua.)
Almas. No amantes,
sino hermanas son nuestras almas.

¿Cómo te va junto a una simple mujer?
¿Sin divinidad alguna?
Tras haber derrocado a tu reina
(tú mismo privado del trono),

¿cómo vives?, ¿te preocupas?,
¿te enfadas? ¿Cómo estás al levantarte?
Con ésa que te ha atado al cuello
su tributo inmortal, el tedio, ¿cómo te va,
pobrecito mío?

«—Estoy harto de convulsiones, de dolor:
voy a agenciarme un hogar.»
¿Cómo te va con cualquiera,
a ti, que fuiste elegido por mí?

¿Es la comida más comestible?
y si te cansa, mala suerte.
¿Cómo puedes vivir con un idolillo,
tú, digno antes del Sinaí?

¿Cómo vives con ésa, tan distinta a nosotros?
¿Una extranjera, costilla de tu pecho?
¿La vergüenza, ese azote de Zeus,
aún no te ha herido la frente?

¿Cómo te va la vida? ¿Estás sano?
Y las musas, ¿te llaman aún a veces?
Y la dicha, ¿se hace ver? ¿Alguna vez?
¿Y esa llaga inmortal —la conciencia—
qué, mi pobre?

¿Cómo vives con un producto
del mercado? ¿Pesa mucho?
Tras el mármol de Carrara,
¿cómo te va con una prótesis de yeso?

Del mismo bloque tallamos a Dios,
para romperlo acto seguido.
¿Va bien una cienmilésima,
para ti, que conociste a Lilit?

¿Estás ya harto de esa mercadería novedosa?
Cansado de mi magia,
¿cómo te va con una mujer terrestre
que carece de sextos sentidos?

Venga, con franqueza, ¿son felices? ¿No?
¿Cómo se vive en un abismo
sin profundidad amor mío?
Cuesta, ¿verdad?
¿Te cuesta tanto como a mí con otro?

Marina Tsvetaeva ©

Floración

Bien, vamos a ver cómo floreces,

cómo te abres, de qué color son tus pétalos,

cuántos pistilos usas, qué mañas tienes

para esparcir tu polen y repetirte,

si tu brotar es lánguido o violento,

qué porte adoptas, dónde te inclinas,

si al morir te resecas o humedeces,

ándale pues, yo miro, tú florece.

Bene, vediamo un po’ come fiorisci,

come ti apri, di che colore hai i petali,

quanti pistilli hai, che trucchi usi

per spargere il tuo polline e ripeterti,

se hai fioritura languida o violenta,

che portamento prendi, dove inclini,

se nel morire infradici o insecchisci,

avanti su, io guardo, tu fiorisci.

Patrizia Cavalli

-traducción: Fabio Morabito

Nosotros

Nunca encontrarán una foto juntos,

 el mundo nunca sabrá que nos amamos,

 tocamos y tocamos.

Sólo somos almas que se abrazan, 

cuerpos que se buscaron,

 que se encontraron en la oscuridad 

cuando todos duermen,

Cuando el mundo apaga las luces.

Si algún día alguien dice [yo los vi amarse]

sólo habrá visto dos sombras que se estrechaban, 

que se juntaba al unísono.

Nunca hemos sido una realidad visible,

 nunca fuimos el paseo,

 a nosotros no nos ha permitido el sol en la piel,

 nunca seremos un certificado.

Somos el secreto, el pecado.

Fuimos los que vieron el cielo y las estrellas

 y se tocaron con los pensamientos. 

Existimos ahora.

dentro de los corazones de nuestros corazones, 

nos acariciamos en los recuerdos que hemos vivido

 y esos escalofríos de emociones

 que sentimos en la piel no se pueden comprar.

Nos permite soñar, pero en silencio.

No somos como los demás, 

nunca seremos como los demás.

Hemos sido una hora de amor

 y veintitrés de sueños, de deseos, 

de calambres en el estómago,

nosotros hemos sido una hora de amor,

lo que los demás nunca han tenido y sueñan con tener

Davide Bianco 

Di noi non troveranno mai una foto insieme

il mondo non saprà mai che ci siamo amati

sfiorati e toccati

siamo solo anime che si abbracciano

corpi che si cercano

che si trovano nel buio

quando tutti dormono

quando il mondo spegne le luci .

Se un giorno qualcuno dirà…(io li ho visti amarsi)

avrà visto solo due ombre che si stringevano

che si fondevano all’unisono

Noi non saremo mai una realtà visibile

noi non saremo mai la passeggiata

a noi non ci è concesso il sole sulla pelle

non saremo mai un certificato

Noi siamo il segreto, il peccato

noi siamo quelli sbagliati per il mondo

quelli che si guardano il cielo e le stelle e si toccano i pensieri.

Esistiamo…

dentro gli angolini dei nostri cuori

ci accarezziamo nei ricordi a noi vissuti

e quei brividi di emozioni che sentiamo nella pelle

non si possono comprare

A noi ci è concesso sognare

ma in silenzio

non siamo come gli altri

non saremo mai come gli altri…

Noi siamo un’ora d’amore

e venti tre di sogni

di desideri

di crampi allo stomaco

noi siamo un’ora d’amore

ciò che gli altri non hanno e sognano di avere

Davide Bianco 

Lazos

La vida ,  a veces aprieta y bien duro.

Aprieta buscando nuestros límites.

Es ahí de donde sacamos fuerza de flaqueza.

Es ahí donde quién nos quiere bien, entra sin llamar, y te deja una caricia, un abrazo, un cariño.

Entonces la cuerda se afloja, das gracias sin grandes palabras, ( no son necesarias)

Sigues viaje, con tu cuerda infinita que no es soga, es sencillamente la unión de dos vidas que libres caminan, unidas...

MaRia ©

*Gracias por la canción, gracias por más ....

Aritmética y Mareo

Tus instintos más los míos

Mi vida menos tu tiempo

Tu cinturón por mis poemas

Y al final de cuentas

Entre mis piernas

tu

Dan ganas de aplaudir con sólo verte

entrar en las caderas de mis sueños.

Dan ganas de comer algo salado

cuando tu piel absorbe mis deseos.

Dan ganas de tomar, de fuego, un trago

si tu sudor resbala por mis muslos.

Dan ganas de llorar de pura dicha

cuando presienten tus dedos mis antojos.

Dan ganas, muchas ganas, de hacer lumbre

para que no se enfríen las caricias,

para que no se acabe

el mareo de tierra que generas.

Mareo [ De culpa y expiación]

Lucía Rivadeneyra©

Lucía Rivadeneyre (Morelia, Michoacán, 1957). Comunicóloga y maestra en Literatura Mexicana por la UNAM. Sus libros Rescoldos (UAM-X, 1989), En cada cicatriz cabe la vida (Casa Juan Pablos/Instituto Michoacano de Cultura/Instituto Municipal de Cultura de Torreón, 1999) y Robo calificado (Colibrí, 2004) fueron merecedores de los premios nacionales de Poesía Elías Nandino 1987, Enriqueta Ochoa 1998, y Efraín Huerta 2003, respectivamente. En 2007 publicó la antología personal Rumor de tiempos (Secretaría de Cultura de Michoacán/Jitanjáfora). Participó en el libro colectivo Versoconverso. Poetas entrevistan poetas (Instituto Municipal de Cultura de Durango/Ediciones Alforja, 2000). Está incluida en una treintena de antologías y ha sido traducida al italiano y al purépecha, entre otros idiomas. Es catedrática de la unam desde 1981 y ejerce el periodismo en medios de circulación nacional.

Mas poemas aquí 

Fotografías: Pavel Titovich

Un millón de gotas

Un hombre desnudo es, ante una mujer desnuda, una patria sin fronteras.

Los odios y los rencores son más fuertes cuando antes has amado

No importó qué boca partió en busca de la otra. Lo que contaba era que desearon encontrarse.

Un Millón De Gotas©

Víctor del Árbol©

Fotografías: Gabriele Rigon

Deleite en el desorden.

Un dulce desorden en el vestido

enciende un capricho en las prendas:

un pañuelo sobre los hombros soltado

en delicada distracción;

un lazo inquieto, que aquí y allí

cautiva el ceñidor carmesí;

un puño negligente, y por él

cintas que fluyen confusamente;

una atractiva ondulación, digna de atención,

en las tempestuosas enaguas;

un cordón descuidado en el zapato, en cuyo lazo

veo una humanidad salvaje:

me cautivan más que cuando el arte

es demasiado preciso en cada parte.

Delight in Disorder

A sweet disorder in the dress

Kindles in clothes a wantonness;

A lawn about the shoulders thrown

Into a fine distraction;

An erring lace, which here and there

Enthrals the crimson stomacher;

A cuff neglectful, and thereby

Ribands to flow confusedly;

A winning wave, deserving note,

In the tempestuous petticoat;

A careless shoe-string, in whose tie

I see a wild civility:

Do more bewitch me, than when art

Is too precise in every part.

Robert Herrick

Querría

Querría sujetarte las mañanas
Hacer malabarismos con tu voz y con mi voz
Querría abrirte todas las ventanas
Pa' que nos diese la brisa del mar en el colchón
Querría festejar tus alegrías
Sufrir tus melancolías
Y besarte en el corazón
Querría guardar esta melodía
Y escribirte una canción
Con todo lo que querría
Si yo pudiera, si me dejaras
Si me atreviera, si el cielo hablara
Te diría que pierdo las ganas de odiar si acomodo mis pasos a tu caminar
Y que el mundo contigo se ve menos enfermo
Que ya es primavera en el Corte Inglés
Que he pedido una caña y me han puesto tres
¿Qué va' a hacer?, que se ha puesto de moda el amor, otra vez
Querría traducirte la mirada
Pararme en tu parada y plantarme en tu jardín
Y protagonizar tus carcajadas
Y que mis madrugadas fuesen todas para ti
Querría salpimentarte los días
Rebuscarte las manías y darle armonía a tu son
Querría que toda la poesía
Se rindiera ante la rima de tu vida con la mía
Si yo pudiera, si me dejaras
Si me atreviera, si el cielo hablara
Te diría que pierdo las ganas de odiar si acomodo mis pasos a tu caminar
Y que el mundo contigo se ve menos enfermo
Que ya es primavera en el Corte Inglés
Que he pedido una caña y me han puesto tres
¿Qué va' a hacer?, que se ha puesto de moda el amor, otra vez
¿Qué va' a hacer?, que se ha puesto de moda el amor, otra vez
¿Qué va' a hacer?, que se ha puesto de moda el amor, otra vez

 Juan Gómez Canca ©

... Puede hacer polvo el diamante

Cansado de buscar

Y herido en mil fracasos

Había decidido caminar en soledad

Sin pena ni pasión

Y en eso apareciste

Y todo cambió

Me fui acercando a vos

Con suma precaución

Midiendo cada paso

Retorcido en mi interior

Librándome de miedos

Y de deudas del ayer

Para intentar de nuevo

Volver a querer

Me entregué y no me arrepiento

Nunca estuve así de contento

Y hoy me paso el día cantando

Sin pensar hasta cuándo

Amor

Cierro los ojos y salto al vacío

Amor

Cómo negarme a tu cálido abismo

Amor

Sutil narcóticos suave y fragante

Amor

Puede hacer polvo el diamante

Buscaba sin saber

Lo que encontré en tus brazos

Me había resignado

A una vida en soledad

Sin pena ni pasión

Y en eso apareciste

Y todo cambió

Me fui acercando a vos

Con suma precaución

Midiendo cada paso

Retorcido en mi interior

Librándome de miedos

Y de deudas del ayer

Para intentar de nuevo

Volver a querer

Me entregué y no me arrepiento

Mi vida cambió desde ese momento

Y hoy me paso el día cantando

Sin pensar hasta cuándo

Amor

Cierro los ojos y salto al vacío

Amor

Cómo negarme a tu cálido abismo

Cálido abismo

Amor

Sutil narcóticos suave y fragante

Amor

Puede hacer polvo el diamante

Amor

Amor

Amor

Puede hacer polvo el diamante